Natten innan valvakan

Annelie Sandvall är ett påhittat alter ego. Likheter med levande människor är enbart yttre inspiration.

Det var ett gammalt hus. Putsad fasad, trånga trappor, golv som sjöng när någon gick. Annelies rum låg på nedervåningen mot trädgården. Sagas rum låg rakt ovanför, ett tak Annelie stirrade i när hon inte fick sova.

Hon kom hem kvart över elva med en migrän bakom höger öga. Regnet hängde i håret. I partihögkvarteret hade ledningen inte velat ha henne i rummet. De hade skrattat åt det utkast hon skrivit i chatten. En i verkställandet hade sagt att Annelie kunde sköta X, det var det hon var bra på. Inte ungdomsförbundet. Inte de andra. Bara de som delade ut stolarna. Hon hade gått ut, tagit en taxi, skrivit till Saga redan vid sju: sover på kansliet. Valet i morgon. Puss.

Hon ångrade texten när nyckeln redan var i låset.

Köket släckt. Idas skor var borta. Sagas jacka över stolen. Ett par skor stod vid tröskeln, blöta, för stora för att vara Sagas. En kompi kanskes. Hon tände inte i hallen. Gick in i sitt rum, stängde, lade telefonen med displayen ned mot nattduksbordet.

Annelie klädde av sig till endast en lång t-shirt. Hon lade sig utmattad i den stora sängen hon ärvt av hennes föräldrar. Svarvade stolpar tjocka som underarmar, lacken sliten från många år av användande. Hon låg på rygg och lyssnade på regnet mot fönsterplåten. I tystnaden kom tankarna och minnena, hur hamnade hon här? Är det slutet för hennes karriär inom partiet? Har ryktet om hennes promiskuösa personlighet kommit ifatt henne nu och ingen tar henne på allvar? Hon hade gjort sin plikt, hon hade ställt upp på allt, mer än de flesta skulle göra för att nå toppen.

Ledningen visste. De såg ner på henne för det och använde henne för det. Ungdomsförbundet var lyckligtvis ovetandes och såg henne inte så. Hennes döttrar var båda aktiva i partiet, det skulle vara förödande om det kom ut, samtidigt som hon njöt av att få den uppmärksamheten och de kåta blickarna hon kände från hennes kollegor.

Nu, när hon var femtioett, med ny-opererade bröst som fortfarande drog till sig blickar, kände hon sig vacker, “fuckable”. Titeln som partiets knulldocka var det ingen i ledningen som längre höll hemligt. Hennes värde hade förflyttats mot i hur djupt hon tog, i hur lätt hon särade, hur gärna hon sög kuk.

Hon låg tyst i sängen och tittade runt i sovrummet. Hon orkade inte dra för mörkläggningsgardinen, vilket gjorde att rummet delades av ljuset från gatlyktan utanför. Hon smekte lätt sina bröst genom tshirtens tyg. Hon var stolt över sin kropp, hon tränade och försökte hålla sig i trim. Hon älskade stunderna hemma iklädd bara en tshirt. Hon njöt och utan att skämmas så blev hon ofta kåt av sin egen kropp. Hon tillbringade ofta långa stunder framför golvspegeln i sovrummet. Hon poserade som en porrstjärna och tillfredsställde sig själv medans hon tittade noga.

Ovanför i taket, knakade sängen.

Först ett skratt. Sen tydlig rörelser i rummet ovan. Sen Sagas röst rakt genom taket, som om hon låg i samma säng.

– Vänta. Låt mig suga den först. Jag vill ha dig.
De var väldigt högljudda, antagligen i tron att de hade huset för sig själva.

Annelie slöt ögonen. Händerna för öronen. Det hjälpte inte. Taket släppte igenom allt: tydliga ljud, ett stön som inte var blygt.

– Fuck vad tjock den är. Jag visste att du var stor men inte så här.

En man, hes:

– Säg hur den smakar.

– Den smakar härligt. Den smakar som om att jag ska bli knullad hela natten. Mamma sover på kansliet. Huset är vårt. Knulla min mun nu.

Annelie pressade kudden mot öronen. Andades mot bomullen. Kroppen läste inte samma text som huvudet. Hon tog ner kudden.

Saga var 19 år. Myndig. Höftfast. Bröst som hade skapat avund i henne, tunga och fasta och männens fokuspunkt särskilt när hon lutade sig framåt. En midja Annelie kände igen som sin egen vid den åldern. En röst som blev slampig när hon var kåt, samma slampighet Annelie själv kände fortfarande. Det var ett arv som gått i generationer.

– Sätt den i mig. Inte snällt. Titta hur blöt fitta jag har.

Sängen tog i. Ett stötande slags ljud.

– Så. Ta den. Jag är din hora i natt. Säg det. Säg att jag är en knulldocka när ingen ser oss.

– Du är en blöt liten hora, sa han. – Du tar den där jag stoppar den.

– Jag gillar din kuk. Jag vill att den slår i botten. Hårt. Jag vill känna när du tar i.

Annelie förde handen mellan sina särade ben medan hon lyssnade. Redan genomsur. Skammen gjorde henne blötare. Pekfinger mot. Cirklar och tryck. Ovanför knullade de utan skam. Saga kom första gången snabbt, ett skrik mot gipsen, sen skratt.

– Vänta inte. Jag vill mer. Jag vill komma igen. Ta mig i trappan. Jag vill knulla i hela huset när vi har chansen.

Steg mot nedervåningen. Trappan sjöng av andetag och ljuvliga stön. Annelie hörde dem utanför sitt rum, i vardagsrummet, sen soffan vars tyg hon själv valt. Hon reste sig. Öppnade en springa..

Saga låg över soffkarmen, rumpan i vädret, det blonda håret i ansiktet. Låren släta, runda, särade. Fitta blank. Brösten hängde tunga mot tyget när han tog henne bakifrån. Han var naken för utom skjortan som han bar öppen, höfterna i hårda tag. Saga vände ansiktet mot rummet, ögonen halvstängda, munnen öppen.

– Titta på min rumpa när du knullar. Smiska mig.

Han smällde till. Ljudet torrt. Saga stönade ja. Annelie stod i springan och såg sin dotters former ta en kuk: höften som gick, ryggen som svankade, det våta som rann längs låret. Hon kunde inte sluta titta.

– Jag kommer. Jag kommer. Håll om brösten. Kläm.

Hon kom så, mot soffkarmen, med ett ljud som inte passade i ett vardagsrum. Han höll kvar ,knullade henne genom det. Drog sig ur. Saga vände sig, tog honom i munnen genast, slickade sig själv av skaftet, sög rent.

– Jag vill se porr, sa hon. – Jag vill se något grovt och göra samma.

De släpade laptopen till golvet framför soffan. Ljudet av porr: stön, smäll, en röster. Saga satt med benen särade, två fingrar i sig, och tittade.

– Så. Precis så. Knulla min rumpa så.

Annelie såg det från springan. Mannen spottade i handen och smörjde in Sagas öppning. Tryckte på. Huvudet gick in. Saga plågad med öppen mun, ett långt, skakigt ja, tog mer, bad om mer, sa att hon var en analslampa, att hon ville ha den ända in, att hon ville komma med den i rumpan.
Han knullade henne där, långsamt först, sen hårt. Sagas bröst gungande i takt. Magen spänd. Hon smekte sig själv framtill i takt. Kom med ett skrik. Han kom inte än, drog sig ur. Satte den i fittan igen. Kom där igen, djupt, med ett stön. Saga höll om honom, skrattade, sa att det rinner ut, att hon ville ha det i ansiktet nästa gång, att de inte var klara.

Annelie gick bakåt till sängen. Stängde inte. Dörren blev en glipa mot vardagsrummet, en ljus strimma av ljus från vardagsrummet och ljudet från deras andning och stön bakom. Hennes händer skakade.

Hon drog av sig t-shirten. Naken mot den ärvda sängen. Sängstolpen svarvad, tjock, lacken sliten. Hon sänkte sig över den som hon gjort många gånger förut. Höll med båda händern och pressade ihop brösten, de opererade tunga mot varandra, vårtorna hårda. Hon red. Ivrigt. Höfterna i korta tag. Ögonen stängda.

Sexet utanför fanns kvar som ett slags väder. Sen längre bort. Ju kåtare hon blev desto otydligare rösterna, desto mer bara rytm. Hon levde ut i sitt kåtrus, brösten som händerna kramade, hennes nu tilltagande ritt.

Utanför, oskarpt genom glipan, sa Saga något om mammas säng. Att de skulle ta den. Att lakanen luktade henne. Annelie hörde det som ljud, inte som mening.

De kom mot dörren. Handen på vredet.

Då hörde de henne.

Det våta mot trä. Andningen. Njutning och stön. En trädetaljer som knakade i takt.

De öppnade.

Annelie red fortfarande. Naken. Ögonen stängda. Hon hann inte stanna.

Chocken var kort. Ett andetag. Ett ljus som slog i. Hon såg dem: Saga naken, blank mellan låren, och mannen bakom — skjortan öppen, kuken våt. Hon kände igen honom mitt i det. En snygg sekreterare från Sveavägen sextioåtta.

Annalie var för kåt för att sluta. Höfterna och hennes underliv fortsatte ett tag till innan huvudet hann ikapp.

Saga tog det som en invit. Hon gick fram till sängen. Tog Annelie i håret, inte hårt, bara så att ansiktet vändes.

Hon kysste sin mor i munnen. Annelie stönade in i det, fortfarande ridande. Saga slickade henne längs halsen, tog ett bröst i munnen, försökte suga på en vårta medan Annelie red. Fingrar mellan Annelies ben, mot stolpen, mot det våta.

– Knulla min mamma, sa Saga mot rummet. Inte som en fråga. – Sätt den i henne. Nu.

Han gick bakom Annelie. Lyfte henne av stolpen så att träet släppte med ett vått ljud. Satte henne på knä mot madrassen. Gled in i ett tag, djupt, grov efter Saga, grov i henne. Annelie gapade mot lakanet. Saga höll hennes ansikte.

– Ta den, sa Saga. – Du tar den så fint Mamma. Min slampa till mamma.

Hon särade på ben framför Annelie. Förde henne mot sig. Annelie slickade. Först osäkert. Sen som njöt hon, djupt, medan han knullade henne bakifrån. Saga höll i håret och stönade mot taket, samma tak som nyss släppt igenom henne.

– Knulla henne hårdare.

Han tog i. Smällde Annelie över rumpan. Annelie kom kring honom med munnen fortfarande på Saga. Saga kom i hennes ansikte, låren om kinderna, ett skrik i total njutning.

De bytte inte rum. Bara kroppar. Han på rygg. Annelie över honom, brösten tunga. Saga bakom sin mor, två fingrar i Annelies rumpa, munnen mot hennes öra.

– Jag älskar dig mamma, sa Saga.

Annelie kom. Saga kysste henne genom det. Han höll. Lyfte över Annelie på sidan, satte den i Saga som lade sig över moderns bröst och sög medan hon blev knullad. Annelie höll om henne.

Han kom i henne. Djupt. Varma och utmattade låg de i sängen. De låg tysta men i deras blickar till varann kunde man läsa en upprymdhet av att en ny dörr hade öppnats. Hon somnade mellan dem, mot båda deras svettiga hud.

I morgon var det valvaka.

Hon skulle twittra. Hon skulle stå i bild.

Och hon skulle knulla den hon ville.